Bendito seja o Verso
que me fez fruto de seu ventre.
Bendito seja Aquele
que me colheu ainda verde,
me alimentou com verbos
e me aliciou com rimas.
Bendito seja o meu Pai
que em minha parca mesa
jamais deixou faltar
a Palavra Nossa de cada dia.
Bendito seja
O que jamais desistiu de mim
mesmo quando eu, dadaísticamente,
desisti Dele.
Bendito seja
O que pacientemente entendeu meu hiato
e religiosamente me apresentou os ditongos,
tritongos, quadratongos, pentatongos!
Bendito seja
O que com as pedras no meio do caminho
me construiu inteira e depois disse:
agora desconstrói.
Bendito seja O que antes havia me ensinado
como é possível fazer da palavra concreto
abstrato.
Bendito seja O que me revelou a liberdade
e a possibilidade de ser
eu
lírico.
Você lírico, qualquer um lírico.
Bendito seja
O que com um lápis
me deu o mundo.
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quarta-feira, 17 de dezembro de 2008
terça-feira, 2 de dezembro de 2008
Um café, por favor
Sem açúcar, sem afeto. Um café preto, amargo, que tire o travo da noite. Um café pesado para ser tomado num quarto de janelas cerradas: as cortinas fechadas, o ar abafado, as roupas no chão, a chave no móvel, um copo vazio e eu: de cabelos bagunçados e rosto borrado.
Eu quase em farrapos, deitada, jogada na cama. Eu que na cama mesmo escrevo, com as mãos trêmulas, a noite de minha coroação. A noite em que os olhos se voltaram para mim, em que os pedestres abriram passagem enquanto alguns reles me carregavam no braço. A noite de minha embriaguez.
E é para voce que eu dedico estas letras tortas. Porque foi por você que eu bebi aquele vinho doce, foi por todos os seus sorrisos, todos os nossos risos, todas as nossas noites. Foi pela saudade que eu intercalei uma taça de água com uma de álcool.
Foi por você que eu pedi uma cerveja. E foi por ter me abandonado tantas vezes que virei aqueles copos. Foi pela raiva, pela solidão. Pelas nossas brigas, pelos nossos gritos. Pela minha dor.
O licor foi pelo seu pulso fraco. Foi por você sempre aparecer no final do dia fazendo promessas bonitas. A terceira dose foi por eu sempre ceder.
Com a cachaça eu bebi as outras mulheres. Bebi o ciúmes. Bebi meu descontrole, minha dependência. Bebi a goles rápidos minha fragilidade.
O último copo - eu já nem lembro de quê - foi pelas ilusões. Por todas as noites que eu gastei pensando e acreditando em soluções para nós dois.
Fiquei em pé, decidida a ir embora, dei dois passos e -
vomitei.
Vomitei você no meio de pudores e pessoas comedidas. Vomitei seu amor com gosto de bile, seu amor amargo e indigesto.
Me levaram para fora e me deixaram em companhia de esgotos. Eu, ali, caída no asfalto com o cabelo melado da gosma amarela que me escorria da boca, os olhos pretos manchados, uma barata subindo pela perna e um mau-cheiro terrível.
Eu, Rainha da Sujos. Eu, Rainha dos Ratos, dos Rotos. Dos Rejeitados. Rainha do Erro, Rainha dos Fracos, Rainha dos Loucos. Mas: Eu, Rainha de Mim Mesma.
Eu, rindo, enquanto os olhares de asco se acumulavam em volta. Eu, gritando os meus títulos nobres, gritando minha liberdade: você ficaria ali no vômito, misturado ao almoço do dia
e atraindo baratas.
As pessoas, acostumadas a pintar o mundo de rosa, taparam os olhos das crianças e procuraram não respirar aquele odor desagradável. E porque eu causava repulsa, me carregaram pra casa, enquanto gritava:
Nojo? Essa imundície é o amor!
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Eu quase em farrapos, deitada, jogada na cama. Eu que na cama mesmo escrevo, com as mãos trêmulas, a noite de minha coroação. A noite em que os olhos se voltaram para mim, em que os pedestres abriram passagem enquanto alguns reles me carregavam no braço. A noite de minha embriaguez.
E é para voce que eu dedico estas letras tortas. Porque foi por você que eu bebi aquele vinho doce, foi por todos os seus sorrisos, todos os nossos risos, todas as nossas noites. Foi pela saudade que eu intercalei uma taça de água com uma de álcool.
Foi por você que eu pedi uma cerveja. E foi por ter me abandonado tantas vezes que virei aqueles copos. Foi pela raiva, pela solidão. Pelas nossas brigas, pelos nossos gritos. Pela minha dor.
O licor foi pelo seu pulso fraco. Foi por você sempre aparecer no final do dia fazendo promessas bonitas. A terceira dose foi por eu sempre ceder.
Com a cachaça eu bebi as outras mulheres. Bebi o ciúmes. Bebi meu descontrole, minha dependência. Bebi a goles rápidos minha fragilidade.
O último copo - eu já nem lembro de quê - foi pelas ilusões. Por todas as noites que eu gastei pensando e acreditando em soluções para nós dois.
Fiquei em pé, decidida a ir embora, dei dois passos e -
vomitei.
Vomitei você no meio de pudores e pessoas comedidas. Vomitei seu amor com gosto de bile, seu amor amargo e indigesto.
Me levaram para fora e me deixaram em companhia de esgotos. Eu, ali, caída no asfalto com o cabelo melado da gosma amarela que me escorria da boca, os olhos pretos manchados, uma barata subindo pela perna e um mau-cheiro terrível.
Eu, Rainha da Sujos. Eu, Rainha dos Ratos, dos Rotos. Dos Rejeitados. Rainha do Erro, Rainha dos Fracos, Rainha dos Loucos. Mas: Eu, Rainha de Mim Mesma.
Eu, rindo, enquanto os olhares de asco se acumulavam em volta. Eu, gritando os meus títulos nobres, gritando minha liberdade: você ficaria ali no vômito, misturado ao almoço do dia
e atraindo baratas.
As pessoas, acostumadas a pintar o mundo de rosa, taparam os olhos das crianças e procuraram não respirar aquele odor desagradável. E porque eu causava repulsa, me carregaram pra casa, enquanto gritava:
Nojo? Essa imundície é o amor!
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sábado, 25 de outubro de 2008
Palavras cinza
Acho que já passam das três da manhã. Não consigo dormir. Alguma coisa aqui dentro... Uma dor, uma angústia – sei lá.
Lembrei de quando eu era pequena, reclamando do dente e você me distraía com o balançar de seus braços. Depois, quando o problema era o escuro, você se apertava para eu deitar ao seu lado. Então, quando a cama já não mais cabia e eu, chorando lhe trazia os primeiros pedaços do meu coração, você sentava comigo e alisando meus cabelos me explicava o amor.
Hoje, mãe, não tem nome o meu sofrimento. É um cansaço inexpurgável: tenho rugas na alma. Você quase não imagina quanto agora me custa subir os músculos da face e – sorrir. Eu, eu já não choro quando vejo o mar, já não escuto Vinícius, não canto, não danço.
Onde está aquela sua pequena que entrava correndo na sala, repleta de cores? Aquela menina de caracóis bagunçados, pedindo em seus olhos: vida, por favor. Para onde foi a felicidade gratuita das crianças? Aquela distração com tão pouco, meu Deus. Aquele riso gostoso como se a solução para o mundo fosse, inesperadamente, ganhar um pirulito azul.
Diante do cinza eu mal tenho ânimo para me indignar com a mentira na qual todos se encerram. Você mesma insistia em dizer que seus olhos fundos eram frutos da dureza do dia. E assim cada um segue os seus anos arranjando um motivo qualquer para esconder a verdade que parecerá nos ruir. Pois para mim pouco importa se agora o que eu digo destruirá as ilusões que as pessoas proletariamente andam a construir.
Não é a dureza do dia, não são as contas a pagar, não é o amor mal correspondido, não é a gripe que teima em ficar. Não é nada disso o motivo para os olhos fundos do mundo. Eis, com palavras simples, a verdade que tanto insistem em mascarar: viver dói.
A trilha sonora que embala minhas madrugadas insones é a mesma trilha que escolho para essas palavras opacas. É aquele choro vermelho estridente angustiante de quem acaba de rasgar o útero. O choro que confirma a vida. O choro que é a nossa primeira fala, é o nosso primeiro verbo, é a nossa primeira reação diante de tudo. O choro que a maternidade deforma em alegria, mas que é a mais pura manifestação da Dor.
A vida é esse choro que nunca cessa. E no início culpamos o dente, depois culpamos o escuro, depois culpamos o amor. Para finalmente, descobrir que não há o que culpar: viver dói.
Acho que já passam das quatro da manhã. E apesar das palavras cinza, ainda tenho a esperança de abrir a janela e encontrar um sol amarelo colorindo o céu. Então voltar para cama cansada, deitar já quase adormecendo e ouvir a voz dos seus olhos fundos: dorme, pequena, dorme que a dor passa...
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Lembrei de quando eu era pequena, reclamando do dente e você me distraía com o balançar de seus braços. Depois, quando o problema era o escuro, você se apertava para eu deitar ao seu lado. Então, quando a cama já não mais cabia e eu, chorando lhe trazia os primeiros pedaços do meu coração, você sentava comigo e alisando meus cabelos me explicava o amor.
Hoje, mãe, não tem nome o meu sofrimento. É um cansaço inexpurgável: tenho rugas na alma. Você quase não imagina quanto agora me custa subir os músculos da face e – sorrir. Eu, eu já não choro quando vejo o mar, já não escuto Vinícius, não canto, não danço.
Onde está aquela sua pequena que entrava correndo na sala, repleta de cores? Aquela menina de caracóis bagunçados, pedindo em seus olhos: vida, por favor. Para onde foi a felicidade gratuita das crianças? Aquela distração com tão pouco, meu Deus. Aquele riso gostoso como se a solução para o mundo fosse, inesperadamente, ganhar um pirulito azul.
Diante do cinza eu mal tenho ânimo para me indignar com a mentira na qual todos se encerram. Você mesma insistia em dizer que seus olhos fundos eram frutos da dureza do dia. E assim cada um segue os seus anos arranjando um motivo qualquer para esconder a verdade que parecerá nos ruir. Pois para mim pouco importa se agora o que eu digo destruirá as ilusões que as pessoas proletariamente andam a construir.
Não é a dureza do dia, não são as contas a pagar, não é o amor mal correspondido, não é a gripe que teima em ficar. Não é nada disso o motivo para os olhos fundos do mundo. Eis, com palavras simples, a verdade que tanto insistem em mascarar: viver dói.
A trilha sonora que embala minhas madrugadas insones é a mesma trilha que escolho para essas palavras opacas. É aquele choro vermelho estridente angustiante de quem acaba de rasgar o útero. O choro que confirma a vida. O choro que é a nossa primeira fala, é o nosso primeiro verbo, é a nossa primeira reação diante de tudo. O choro que a maternidade deforma em alegria, mas que é a mais pura manifestação da Dor.
A vida é esse choro que nunca cessa. E no início culpamos o dente, depois culpamos o escuro, depois culpamos o amor. Para finalmente, descobrir que não há o que culpar: viver dói.
Acho que já passam das quatro da manhã. E apesar das palavras cinza, ainda tenho a esperança de abrir a janela e encontrar um sol amarelo colorindo o céu. Então voltar para cama cansada, deitar já quase adormecendo e ouvir a voz dos seus olhos fundos: dorme, pequena, dorme que a dor passa...
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terça-feira, 29 de julho de 2008
Texto para viveres mais
Isto é uma confissão: eu te quero, admito. Mil vezes admito. Assim mesmo, explicitamente, porque hoje não sou poeta. Hoje sou amante.
Pois que se dane a originalidade! O amor é um eterno clichê. E hoje, meu bem, hoje eu sou amante: minha escrita é inteiramente tua: palavras com cheiro de jasmim para te convenver a me amar.
Sei que não me queres teu como te quero minha. Mas nem ao menos me destes a chance de te provar que podes me querer. Sim, tu podes me querer.
Dê-me apenas algumas horas. Eu te mostrarei as delícias do amor. Deixe-me recitar um monólogo ao pé do teu ouvido e entenderás a vida em um arrepio. Deixe-me roubar para ti versos de canções. Deixe eu te convencer de que a lua brilha para nós dois.
Adormece uma só vez em meus braços - lentamente em meus braços - enquanto eu teorizo loucuras. Acorda uma só vez em meus braços - lentamente em meus braços - enquanto te fito em silêncio. Então me fita também em silêncio: o diálogo entre olhares é o segredo do amor.
Permite-me entrelaçar minhas mãos nas tuas, minhas pernas nas tuas, meu corpo no teu. Permite-se sentir o desejo irrefreável de se queimar no calor da carne.
Sê minha. Inteiramente minha. Estou pronto para amar até mesmo os teus defeitos e teus erros, pois eles fazem parte de ti. Sê meu riso, minha lágrima, minha rima. Sê minha sede, minha fome, meu alimento.
Escolhe ser minha Mona Lisa para que eu jamais decifre teu sorriso. Isso é amar. Viver os dias não como se fossem o último, mas como se fossem eternamente o primeiro. Aquele dia que carrega a paixão, que carrega o novo, que carrega a ansiedade, que carrega a descoberta. Que carrega o mistério.
Encosta tua cabeça em meu ombro, fecha teus olhos e ouve aquele Poeminha Amoroso que sei de cor. Ouve, enquanto recito baixinho: "eu te amo, perdoa-me, eu te amo".
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Pois que se dane a originalidade! O amor é um eterno clichê. E hoje, meu bem, hoje eu sou amante: minha escrita é inteiramente tua: palavras com cheiro de jasmim para te convenver a me amar.
Sei que não me queres teu como te quero minha. Mas nem ao menos me destes a chance de te provar que podes me querer. Sim, tu podes me querer.
Dê-me apenas algumas horas. Eu te mostrarei as delícias do amor. Deixe-me recitar um monólogo ao pé do teu ouvido e entenderás a vida em um arrepio. Deixe-me roubar para ti versos de canções. Deixe eu te convencer de que a lua brilha para nós dois.
Adormece uma só vez em meus braços - lentamente em meus braços - enquanto eu teorizo loucuras. Acorda uma só vez em meus braços - lentamente em meus braços - enquanto te fito em silêncio. Então me fita também em silêncio: o diálogo entre olhares é o segredo do amor.
Permite-me entrelaçar minhas mãos nas tuas, minhas pernas nas tuas, meu corpo no teu. Permite-se sentir o desejo irrefreável de se queimar no calor da carne.
Sê minha. Inteiramente minha. Estou pronto para amar até mesmo os teus defeitos e teus erros, pois eles fazem parte de ti. Sê meu riso, minha lágrima, minha rima. Sê minha sede, minha fome, meu alimento.
Escolhe ser minha Mona Lisa para que eu jamais decifre teu sorriso. Isso é amar. Viver os dias não como se fossem o último, mas como se fossem eternamente o primeiro. Aquele dia que carrega a paixão, que carrega o novo, que carrega a ansiedade, que carrega a descoberta. Que carrega o mistério.
Encosta tua cabeça em meu ombro, fecha teus olhos e ouve aquele Poeminha Amoroso que sei de cor. Ouve, enquanto recito baixinho: "eu te amo, perdoa-me, eu te amo".
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quinta-feira, 5 de junho de 2008
Crime passional
Assassinar-me-ei nos próximos versos
cravando uma mesóclise em meu peito
Ao olharem meu corpo
dirão:
foi suícido.
Perfuração verbal por um pronome oblíquo.
Porém, nunca saberão
que o pronome era outro.
O verbo é o mesmo,
quem mudava era o morto.
Uma curta escapulida
tornou meu ato reflexivo.
E se já está no papel,
também já está dito.
Em nada me custa morrer
Mas se o futuro pudesse prever...
O que já se escreveu,
assim teria escrito:
Assassinar-me-eu.
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cravando uma mesóclise em meu peito
Ao olharem meu corpo
dirão:
foi suícido.
Perfuração verbal por um pronome oblíquo.
Porém, nunca saberão
que o pronome era outro.
O verbo é o mesmo,
quem mudava era o morto.
Uma curta escapulida
tornou meu ato reflexivo.
E se já está no papel,
também já está dito.
Em nada me custa morrer
Mas se o futuro pudesse prever...
O que já se escreveu,
assim teria escrito:
Assassinar-me-eu.
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quarta-feira, 19 de março de 2008
Ópio
Acorde, amor. A vida vem amanhecendo lá fora. Não importa a estação, hoje eu decretei a primavera.
Vamos, meu bem, vamos! Vamos ver o mar. O sal vai nos provar que a vida é doce. Hoje eu vou acreditar, ela é doce. Sei que vou. Estou feito criança: pronta para acreditar na vida. Cheia de esperança. Cheia de rimas, de sinestesias, de cores. Estou livre. Sem marcas, sem rugas, sem fronteiras.
Dê-me a mão. Sairemos de mãos dadas pelo mundo. Ele é enorme, mas não teremos medo. Mesmo quando logo na esquina encontrarmos a fome, não teremos medo. Você dirá que ela é fraca. E quando eu lhe falar a doença, você falará a cura. Se eu lhe perguntar sobre o verde, você prometerá reflorestar o mundo. Quando eu questionar o amor, você jurará que ele existe. Pensarei na morte, e com lágrimas nos olhos você dirá: Deus.
E eu vou crer. Eu preciso crer em Deus. Em você. Em meus pais. Em mim.
Onde estão os messias? Os velhos sábios? Onde está quem pode me provar que a vida é doce? Onde está você, meu bem?
(A primavera tem aroma de dúvida.)
Quem é você que dorme em minha cama, mas não vejo? Quem é você a quem chamo carinhosamente mas nao conheço? Você é eu? Você é Deus? Eu é Deus?
Preciso que me dê respostas. Que me convença de que não sou tola. De que a poesia não é vã. De que eu sou o que escrevo. Preciso que me incentive: grite. Grite, a revolução ainda existe!
Não vê, amor? Estou feito velho: precisando acreditar na vida. Ofereça-me uma bengala, um colo, um terço. Um ópio. Provarei a Marx que ele estava errado.
Tenho tantas coisas para escrever. Mas vou parar por aqui. Vou esperar você acordar. Vou esperar por você. Mesmo sem saber quem é, mesmo sem saber se virá... Vou esperar. Talvez eu me arrependa, mas só sei caminhar de mãos dadas.
Talvez eu me arrependa: a vida está a pino, meu bem.
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Vamos, meu bem, vamos! Vamos ver o mar. O sal vai nos provar que a vida é doce. Hoje eu vou acreditar, ela é doce. Sei que vou. Estou feito criança: pronta para acreditar na vida. Cheia de esperança. Cheia de rimas, de sinestesias, de cores. Estou livre. Sem marcas, sem rugas, sem fronteiras.
Dê-me a mão. Sairemos de mãos dadas pelo mundo. Ele é enorme, mas não teremos medo. Mesmo quando logo na esquina encontrarmos a fome, não teremos medo. Você dirá que ela é fraca. E quando eu lhe falar a doença, você falará a cura. Se eu lhe perguntar sobre o verde, você prometerá reflorestar o mundo. Quando eu questionar o amor, você jurará que ele existe. Pensarei na morte, e com lágrimas nos olhos você dirá: Deus.
E eu vou crer. Eu preciso crer em Deus. Em você. Em meus pais. Em mim.
Onde estão os messias? Os velhos sábios? Onde está quem pode me provar que a vida é doce? Onde está você, meu bem?
(A primavera tem aroma de dúvida.)
Quem é você que dorme em minha cama, mas não vejo? Quem é você a quem chamo carinhosamente mas nao conheço? Você é eu? Você é Deus? Eu é Deus?
Preciso que me dê respostas. Que me convença de que não sou tola. De que a poesia não é vã. De que eu sou o que escrevo. Preciso que me incentive: grite. Grite, a revolução ainda existe!
Não vê, amor? Estou feito velho: precisando acreditar na vida. Ofereça-me uma bengala, um colo, um terço. Um ópio. Provarei a Marx que ele estava errado.
Tenho tantas coisas para escrever. Mas vou parar por aqui. Vou esperar você acordar. Vou esperar por você. Mesmo sem saber quem é, mesmo sem saber se virá... Vou esperar. Talvez eu me arrependa, mas só sei caminhar de mãos dadas.
Talvez eu me arrependa: a vida está a pino, meu bem.
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terça-feira, 1 de janeiro de 2008
A você que lê este escrito, peço que avise aos meus amigos que estou me afastando do mundo. Hoje percebi que existe algo maior a ser feito por mim. E precisa ser feito já. Não há tempo para satisfações, para arrumar as malas... Esta carta escrevo às pressas no caminho. Estou indo transformar a saudade em verbo.
Avise-lhes que não se preucupem comigo. Vou para uma casa em frente ao mar. Avise-lhes também que é inútil tentar um contato: levo nos bolsos apenas alguns bilhetes, fotografias e as lembranças de tudo que vivi. Pretéritos. Perfeitos.
(Não tente lhes explicar mais do que há nesta carta. Bastará quando você disser: ela amava mais do que se podia.)
Este é o meu último papel. O lápis jogarei fora assim que assinar a última letra do meu nome. Chega de literatura. Chega de tudo que me tira de mim. Será apenas eu e minha dor.
Alimentar-me-ei de sofrimentos. Do vazio deixado pelo fim do carnaval. Do choro contido no abraço de partida. Da saída sem despedida durante à noite. Do acordar sem ninguém ao lado. Da carta triste recebida em dezembro. Da súbita lembrança na tarde de terça-feira. Do luto. Do aperto no peito. Da angústia. Da falta de sentido no voltar à rotina.
Beberei agridoces memórias. E embriagada cederei às dúvidas: Será que ainda se lembram de mim? Será que ainda me amam?
Peça-lhes que por favor não tornem verdades os meus medos; que não me abandonem, pois eu jamais os abandonarei.
Farei dos meus amores a minha rotina: pela manhã pensarei na família, à tarde lembrarei dos grandes amigos, (no pôr-do-sol tentarei suicídio) e a noite guardarei para as minhas poucas paixões.
Também reservarei uma parte do meu dia para você. Certamente a madrugada, quando tudo é incerto. Lamentarei ter sido tão tola em entregar minhas palavras assim. Entregar-me assim. A uma incerteza. Te amarei. Te odiarei. Te farei personagem da minha mente. Suplicarei para que faça o que peço (e no fundo para que também me ame). Agradeço sendo etarnemente sua escrava, meu leitor.
Dito isso você também poderá entender. Entender porque preciso me afastar e criar esse verbo. Conjugar em todos os tempos e em todos os modos. Dia após dia. Até o fim da minha vida. Até a hora em que sairei a passos lentos da varanda, dando as costas para o mar, deitarei numa cama macia e finalmente... Morrerei de saudades.
Vitória Eugênia Oliveira Pereir
Avise-lhes que não se preucupem comigo. Vou para uma casa em frente ao mar. Avise-lhes também que é inútil tentar um contato: levo nos bolsos apenas alguns bilhetes, fotografias e as lembranças de tudo que vivi. Pretéritos. Perfeitos.
(Não tente lhes explicar mais do que há nesta carta. Bastará quando você disser: ela amava mais do que se podia.)
Este é o meu último papel. O lápis jogarei fora assim que assinar a última letra do meu nome. Chega de literatura. Chega de tudo que me tira de mim. Será apenas eu e minha dor.
Alimentar-me-ei de sofrimentos. Do vazio deixado pelo fim do carnaval. Do choro contido no abraço de partida. Da saída sem despedida durante à noite. Do acordar sem ninguém ao lado. Da carta triste recebida em dezembro. Da súbita lembrança na tarde de terça-feira. Do luto. Do aperto no peito. Da angústia. Da falta de sentido no voltar à rotina.
Beberei agridoces memórias. E embriagada cederei às dúvidas: Será que ainda se lembram de mim? Será que ainda me amam?
Peça-lhes que por favor não tornem verdades os meus medos; que não me abandonem, pois eu jamais os abandonarei.
Farei dos meus amores a minha rotina: pela manhã pensarei na família, à tarde lembrarei dos grandes amigos, (no pôr-do-sol tentarei suicídio) e a noite guardarei para as minhas poucas paixões.
Também reservarei uma parte do meu dia para você. Certamente a madrugada, quando tudo é incerto. Lamentarei ter sido tão tola em entregar minhas palavras assim. Entregar-me assim. A uma incerteza. Te amarei. Te odiarei. Te farei personagem da minha mente. Suplicarei para que faça o que peço (e no fundo para que também me ame). Agradeço sendo etarnemente sua escrava, meu leitor.
Dito isso você também poderá entender. Entender porque preciso me afastar e criar esse verbo. Conjugar em todos os tempos e em todos os modos. Dia após dia. Até o fim da minha vida. Até a hora em que sairei a passos lentos da varanda, dando as costas para o mar, deitarei numa cama macia e finalmente... Morrerei de saudades.
Vitória Eugênia Oliveira Pereir
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